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Como un manantial
La poesía
por todas partes
anda: mariposa
sobre la flor de los milagros
posándose, ave
más allá volando y llave
de oro
que al venir
abre del mundo, y para los hombres
todos, su misterio. La poesía
canta, y aun
el más oscuro silencio
se enciende con su canto.
La poesía acontece
en la luz cotidiana y anda
y luminosa
se levanta entre las sombras.
Por todas partes la poesía
fulgura, transita
y canta. Florece alegre
en montañas y valles de cordura
y no es flor de un solo instante.
Única voz
que viene, en un tren
de sombras, desde los reinos
en los que luminosa la poesía nace.
La poesía
anda
en el aire: mariposa alegre
por los fulgores de cada instante
volando.
El poema lo hacía la tarde
Invierno
era, cómo
olvidarlo. La brisa
bañaba el perfil
de la tarde y un sol tibio
a acariciar venía
las hierbas del campo. El poema
lo hacía la tarde. Con su callada alegría
rimaba la claridad
con la música
que de los árboles emanaba. Tan felices
éramos en los días
aquellos, que todavía esa felicidad
pervive en las cosas
pequeñas y en los misterios
que, sólo por su fulgor, son
en realidad alumbrados.
Sólo su eternidad
El poema
se hace solo.
Nace
del alba
y en la luz
se recrea. De silencio
se nutre
y con el tiempo
canta. Florece
en la tierra
más pura
y por dondequiera
anda. Anda, está
y es.
Así es, amigos
míos
de hoy
y de siempre, cómo el poema
que vive y que crece
no tiene
ni tampoco
nunca
nunca tendrá fin.
Donde la poesía habita
En la casa
de los vástagos
la lumbre
urdía
su historia
y todo era palabra
y canto
donde la luz venía
a mirarse.
Retorna el cantor
Otra vez
la palabra sabe
a fruta de un espléndido huerto
donde la poesía
es un fruto más de amor. Otra vez
la palabra abriendo
del destino sus puertas. Otra vez la poesía.
Otra vez el amor.
***
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