Observa la fotografía que antecede a este texto.
a)
Piensa en esta imagen e intenta relacionarla con tu vida.
b)
Recuerda cada detalle de ese episodio; abre tus sentidos: huele, escucha,
siente...
c)
Hagan que el momento en cuestión les cuente algo más, por ejemplo: ¿qué hay más
allá de la misma imagen? ¿qué preocupaciones tendrá este personaje aún fuera de
la página del periódico leída? O mientras lee ¿a quién espera? ¿hacia dónde se
dirige? En fin, echen a volar su imaginación.
Proceso de escritura
Ahora
vamos a escribir todos los días por una semana. No requiere mucho tiempo,
acaso, 5 o 10 minutos. Esta es la dinámica:
a)
A partir de la imagen, escribe el primer pensamiento que se te ocurra. Un
pensamiento o dos. Y así sucesivamente los días restantes. Cada día agregarás
nuevos pensamientos, no importa el orden ni la extensión.
b)
Mientras avanzas revisa que en tu borrador tenga una idea eje, o cuando menos,
cierta coherencia en lo que se manifiesta.
c)
Cuando hayas terminado la semana, tendrás en tus manos una lista considerable
de ideas, depúrala, elige la idea clave y a partir de ella, redondea, pule,
agrega información, sugiere incluso otra historia. El chiste aquí, es tal como
lo escribí en el título de la entrada, encontrar el poema en un ramillete de
ideas.
d)
Pasa en limpio el texto y comparte el resultado en un poema en verso o prosa.
Usa la sección de "Comentarios" para escribir el poema o
los poemas. Los mensajes se moderan, te pido un poco de paciencia para que los
veas publicados.
Vigencia
El ejercicio cierra el 27 de enero de 2020. El poema ganador se publicará en la revista Bitácora de vuelos y el autor recibirá un diploma virtual.
Invitación
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12 Comentarios
Mar de papel
ResponderEliminarLas letras se escriben con granos de arena
porque el periódico es
un canto sordo
de buques y cementerios de aviones.
Las letras son un mar de papel
guerras // migraciones y asilos //
se mojan sobre lienzos y fotografías
en sepia.
Las letras vuelan en los rieles //
como locomotora nace del océano
y la caída de los muros lloran
en ataúdes de polvo.
Recuerdo que papá leía el periódico
mientras se escuchaba el susurro
Abacab // promesa de Collins //
Genesis despertando en el océano
Abacab // la canción que me dijo
todo es mágico
como la permanencia etérea
de papá durante cuarenta nieves
en mi pecho.
Era la canción // nuestra melodía
juntaba los ancianos con los
que apenas creían en dios
era nuestros himno para llegar
a esas notas rojas pintadas de mármol //
a las quejas del banco internacional bandido
o al misterio de la Guerra de Vietnam:
un escalón que sube a lo más sucio
de la esencia transparente.
Las letras se escriben con granos de espuma
porque el periódico es un cementerio de barcos
y aviones izados al sol.
Las letras deshebran los martes de otoño
y los años de la rata // cuyos secretos delatan
los cañones mudos y las arpas de cuchillos:
porque la prensa se escribe
con heces y miedos ajenos.
El viaje es eterno // es un pájaro de luz
mis padres viajaban en tren antes de nacer
y mi espíritu caminaba sin mi sombra
cuando era bautizado sobre cielos y ríos de papel.
Las palabras y el viaje tienen aroma a café //
para los que se hieren leyendo
o los que sueñan viviendo en casas de lámina //
las palabras a veces sangran con el olor a nicotina //
pero alivian con las voces de paz
escondidas en las risas de niños
quienes dan vida a la vida
y reconstruyen los cantos de los días.
Las letras son suspiros del viento
aire fugaz que derrumba
los edificios de incienso
como inhala los rieles de sal
mientras las palabras son mar de papel.
Gracias :)
EliminarLas palabras se deforman
ResponderEliminaren las letras de un poema,
nunca quieren decir
lo que parece que dicen,
siempre hay otro sentido
otro origen, alguien que interpreta,
y al final
no sirven para nada.
Lo mejor es acallar,
pensar para existir,
actuar,
nombrando las cosas por su nombre,
-incluso en poesía-
y nunca enumerar sentimientos
ni usar dialécticas sabiondas.
Y para gritar o quejarse
usar siempre la primera letra del alfabeto
y la penúltima
-para que no sea la última
la última vez que te quejas-
eso es:
di ¡ay! si te has de quejar
y déjalo escrito en un poema;
Pero nunca te quejes
para llamar la atención,
quéjate con fundamento,
porque tengas derecho
al haber cumplido los deberes:
actitudes de amor sin la rimbombancia
de lo patético de la poética.
Gracias.
EliminarPaz en otoño.
ResponderEliminarViajero de la vida en otoño,
llegue al extremo del atardecer,
florecidos mis sueños como un madroño,
sentí tranquilidad y paz en mi ser.
Navegaba hacia los brazos de mi retoño,
único hijo que mis ojos vieron crecer.
Su nombre :Antonio, pero sólo toño
así lo llamaba mi fallecida mujer.
En el inmenso océano azul viaje,
el silencio de la soledad era compañía,
en el fondo de mi mente el oleaje
una tranquila música producía.
Mientras el periódico leía, el bagaje
de esta vida, pronto llegó mi agonía.
Luis Bayardo Espinoza Sotelo.
Gracias.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarEscondrijo textual
ResponderEliminarSe turban mis pupilas a la par
que esquivan con sigilo
el entorno
regio que seduce sin parar
el extásis inédito que ahora abordo
Una página más, un breve artículo
que me hace olvidar, me alejo
de pronto, como un ventrículo
sin hablar, de la que me dejó
Solo en mi sobriedad
terrenal, sin poder respirar
tu presencia, que arroba mi tranquilidad
que extinga mi delirio al soñar
Prolongando mi pobre pesar
que aglutina mi nula estadía
en cualquier lugar, sin poder recordar
nuevamente, la dicha de ese día.
Que guareció mi alma quejosa
en tu seno tibio y sereno
que adornó mas de una rosa
tu cabello largo y moreno.
Más por la ingrata muerte
que me arrebato el amor,
la ilusión; ahora ausente
estoy, navegando solo en dolor.
En mi prisión que acordona
mi maldita depresión,
solitario
no.Mi Periódico y yo! desborona
la aflixión, alude mi santuario
Mi paz interior, en mi lecho
de lector, donde el antaño
gentil cruge mi desierto pecho
el escondrijo textual de cada año
Que refugia fiel sirviente,
ahonda con paciencia
en el recóndito y ferviente
ósculo tu triste ausencia.
Gracias
EliminarEl tiempo, el tiempo que se desplaza como las densas nubes ante la tristeza,
ResponderEliminary se desliza en la dicha como el viaje del ferri, sobre las aguas.
La soledad, está soledad tan mía,
compañera inevitable en las horas sombrías.
Hoy, la rutina cambió.
Por fin tengo un compañero, un periódico de tintes y notas tristes.
La realidad del mundo, me asusta, me socava.
Realizo este viaje al mismo lugar, siempre la misma distancia, ¿Mi destino?...Ninguna parte.
La cabeza me da vueltas, el intenso mareo me lleva al momento aquel de tu partida.
La polvareda, el humo, las piedras...
Ese recuerdo me acompaña:
Huí como un cobarde, me buscaban, sabía que iban por mí.
Escape enloquecido,
¿Podrían culparme?.
! Quería vivir!
Días después al volver a casa, la sangre absorbida por la tierra
los restos incinerados formando una alfombra de incienso ardiente me dieron razón de tí.
El viaje, y el intento de leer, remueven en mi cuerpo un dolor jamás dormido.
La música, la música penetra mis oídos, y el dolor, el dolor se convierte en una interminable sinfonía, que hace danzar mis tristes recuerdos y agonías.
María Alvarado de la Rosa.
(Gracias por la oportunidad.)
Si detrás de la ventana estuviera el mar
ResponderEliminaryo no despegaría la vista del océano
para darme una idea de la infinitud del agua y de los peces
Si atrás del cristal fuera bosque
sacaría la cabeza para vagar en las alturas entre el verde
y el aroma a cielo,
solo así confiaría en la existencia de los pájaros
Y si se tratara de ciudades
asomarme al ventanal me ayudaría
a constatar que hay un afuera
(un sol que se guarece en los portales
como ebrio avergonzado
mujeres que llueven los lunes al llegar a
casa
ancianos que arropan su infortunio
bajo un fuego anónimo)
y un mundo a mi lado hecho de ínfimos,
rutinarios sucesos
respirando sobre mi rostro
Sé de hombres que sienten distinto,
hacen distinto:
leer es un privilegio, y un subterfugio,
recuerdo casos en que el padre se sumerge en las noticias
mientras el niño se embarra de jalea y restriega el pan
en la lengua del perro
otros, en que tras la barrera del periódico
el hombre no se entera
de qué se incendia en la cocina
o si la madre está en labor de parto
Porque es que hay cosas realmente importantes:
la fluctuación de la bolsa
el béisbol la guerra
la miseria de no saberse
Quiero ser justa:
sé bien que hay personas
tan agobiadas de trabajo, colmado de penas el sombrero
que niegan toda vista al exterior,
algunos tienen el momento de tránsito
como el único tiempo de lectura,
la sola puerta a una existencia alternativa
o el modo de verse los adentros
Yo también, a veces, soy de esas,
entonces no juzgo, mejor no digo nada,
cada quien deshaga el nudo de su vida
del color que pueda
y se vuelva recinto protegido
cualquier lugar donde la voluntad de las letras
se cumpla.
Mariena Padilla
Gracias :)
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